Ни страны, ни отчизны, ни края,
Я один в чистом поле стою,
И живу, каждый день умирая,
В этом строгом двуличном строю.
В этом мире, для купли-продажи,
Никого, кто купил бы меня,
Я иду мимо старенькой башни,
И курю, сигаретой дымя.
И ловя неприязненность взглядов,
Я чего-то никак не пойму,
Ведь за праздничным звоном стаканов,
Я не нужен почти никому.
Поцелуй и признание в страсти,
Даже это на завтра пройдёт,
Я в какой-то неправильной власти,
Собираю неправильный мёд.
Обрываются листья с деревьев,
Хоть не время срывать свой наряд,
Нету святости даже в деревне,
Только старые ели грустят.
Кто-то топит в стакане печали,
Только те не щадят берегов,
И сгорают на сердце огнями,
Посреди бесконечных лугов.
Я один
© Copyright: Андрей Вороновский, 2018
Свидетельство о публикации №118122401136
Свидетельство о публикации №118122401136
Рецензии