Тебя рисует свет

Прости, родная, я ведь вовсе не художник
И, по большому счету, даже не поэт.
Я просто восхищен: как дивно может
Тебя писать, смешавшись с тенью, свет.

Пытался подобрать слова, но понял,
Что их не хватит даже описать
Хотя б толИку восхищения. Бесплоден
Язык мой. Если б ты могла понять:

Какие бы ни взял я в руки краски,
Какие бы ни подобрал слова,
Я бы не смог сказать, как ты прекрасна.
Нарисовать? Да полно-те, едва

Мне хватит скудного воображенья,
Чтоб охватить детали: свет, песок
Теплом тебя ласкает... Вожделенье
Меня переполняет...  Я бы мог

Песком струиться по твоим ладоням,
Лучами солнца гладить твою грудь,
И напоследок, сам себя не помня,
В твоих глазах навеки утонуть.

Отдать всего себя... И даже душу
В твоих сетях беспечно потерять.
Пусть я в мечтах своих ради тебя нарушу
Все заповеди. Сгинуть и опять

Из бесконечной тьмы лучом родиться.
Пронзить вселенную, чтобы тебя окутал свет,
Нарисовать, застыть слезой в ресницах...
Я не художник вовсе, даже не поэт.

Декабрь, 2018