Свежий ветер да дождь за окном,
Вот такая, друг, осень пришла.
Золотая пора за углом,
Догорают в ней листья двора.
И летит моя память в дыму,
Зацепиться, не зная за что.
Я её на излёте ловлю,
Не давая уплыть за окно.
Может, я поступаю так зря,
Ухватив черноту и песок.
Дождь отмыл бы её добела,
И обратно ко мне бы принёс.
Но мне память моя дорога,
В ней, что прожито мною, и сны.
Я черпаю стаканом со дна,
И вновь пью со словами, - прости,
Что не смог я позволить судьбе
Белой птицей по небу летать,
Заковал на цепи в темноте,
И лишил её права мечтать.
А теперь мои дни сочтены.
Что ещё можно сделать, мой друг?
Или взять то ружьё со стены…
Да нельзя, не хватает заслуг.
И приходится дальше мне жить,
Свою память, как ношу, нести…
Два плюс два очень просто сложить,
А у жизни другие пути.
26 октября 2018 г.
Память
© Copyright: Юрий Зюзько, 2018
Свидетельство о публикации №118122305919
Свидетельство о публикации №118122305919
Рецензии