Она мне посвящала все свои стихи

Она мне посвящала все свои стихи,
Наивностью своей меня сражая.
Пыталась так от самого себя спасти,
От боли,что внутри меня съедала.

Она мечтала просто рядом быть,
Я избегал ее без всяких сожалений.
Бежал от этой чистой теплоты
И согревал себя в чужой постели...

"Я одиночка"-ей твердил всегда.
Я избегал любви и отношений,
Я не заглядывал в ее глаза,
Боялся в них найти свое спасенье...

Я приезжал к ней редко,иногда.
Она разогревала мне остывший ужин
И, нежно прижимаясь в темноте,
Шептала то,что я ей очень нужен...

Она мне присылала новые стихи,
В них я читал о всех ее чувствах.
Но я от них бежал,назло и вопреки.
А для нее любовь была искусством...

Она скрывала от меня тоску и боль.
Всегда с улыбкой нежною встречала,
Я с нею только понимал,что я король...
Она мне все-все-все всегда прощала...

А мне хотелось просто убежать,
От этих нежности и от ее заботы.
Она хотела мне родною стать,
А я просил не ждать меня с работы...

Ко мне никто не относился больше так.
Ей неважны ни статус мой,ни деньги.
Она умела просто отдавать...
Другие это делать не умели.

Она исчезла в ярком блике дне,
Мне подарив мою бесценную свободу.
Я счастлив был тому,что я один,
Иду своей ненужной никому дорогой.

Пройдет немало времени,кольнет...
Я все стихи ее перечитаю...так,от скуки.
И между строчек оживет ее любовь.
Я вспомню все:ее глаза и руки...

От одиночества застыло все внутри...
А ведь она меня отогревала...
Меня хотела от себя спасти,
Но грелся я под чьим -то одеялом.

В ее стихах увижу самого себя...
От боли захлебнусь,погрязнув чувствах...
Пойму одно-чего боялся признавать.
Любовь-это не похоть,а искусство.

Я буду каждый день ее искать,
Она одна лишь снится мне ночами...
Никто меня не греет,как она...
Я засыпаю с ее нежными стихами...