Мне, цыганкой, кукушка гадала,
Лезла в душу без кошелька.
Чёт – нечёт, упрямо считала
Кукованием рожая года.
Мне, седому, гаданье до фени
Всё прожитое как наяву.
Непрожитое – в казённой постели…
Глупая птица… не обманешь судьбу.
В небесах разгоралось лето,
Лето жаркое – за тридцать пять…
Не ужель соловья песня спета,
Ещё мощное тело приковала кровать.
Кровь из пальца, из вены,
«Шрапнельная» каша,
Удушающий запах мочи.
Одеялом прикрыта параша,
Не дозваться сестричку – сколь ни ори…
Для провинций знакома картина,
К ней привычен сельский народ.
Улыбается бабка Полина,
В удовольствии шамкает рот.
Чисто, сытно, тепло и уютно,
И на ферму не надо спешить…
Эх кукушка, кукушка
Ты кукуй беспробудно…
Всё же сколько осталось
Мне жить?..
№ 243. АВГУСТ 2010 г.
рождённые под скальпелем
© Copyright: Николай Матай, 2018
Свидетельство о публикации №118122304397
Свидетельство о публикации №118122304397
Рецензии