Разгребая истории свалку,
Перед совестью, как на духу,
Оценил я тебя, как гадалку,
Разглядевшую склонность к греху.
Как во мне перелётная тяга,
Как сквозной перемётный мотив,
Ты на нежность бесцветная скряга,
Неизменный ночной примитив.
Я душой обживая бездомность,
Бытом качке подверженный мир,
Бедной жизни корю автономность,
Размышлений психический тир.
Лето ливнем стучало в окошко,
Будто, ты, не любимая в грудь,
И мне жаль почему-то немножко,
Что я твердое слышу "забудь".
Стынет в дебрях отточия повесть,
Где слова невидимкой бегут,
Где болит ревматически совесть
И сомнения дни стерегут..
804. Ты на нежность бесцветная скряга..
© Copyright: Владимир Дубровский 3, 2018
Свидетельство о публикации №118122304297
Свидетельство о публикации №118122304297
Рецензии