Короткий самый день

А я могла б вязать. Нет ниток – и зачем?
Могла бы вышивать – кого прельщу я вышивкой?
Ведь что-то делать здесь  нет смысла вообще –
Отвергнута людьми, у этой жизни лишняя.
Дождит который день, кругами по воде.
Нет денег, нет еды, а значит – делать нечего.
Проснулась и лежи – в короткий самый день –
Как серое пятно, как ночь с утра до вечера.
Не плачь и не вздыхай, последний сибарит.
На ниточке душа, как маятник, качается.
И нет тебе друзей – могла б поговорить.
Могла б стихи писать – да вот, не получаются.
Судьбу прошу – добра, даёт – наоборот.
Лишенная любви и счастием  не признана.
И снова кто-то злой в мои стихи зайдёт –
Словами, как мечом, размашется, забрызгает.
Хоть фильмы глянуть – но по всем каналам смерть:
Там горло режут, там – друг друга жмут с натяжкою.
Мне хватит за окном.  Ну надо ж так уметь –
Мелодия убийств  владеет глупым ящиком!
Он не крещён огнем. Вот так бы вдруг и нам:
Закончили снимать – и с кровью-смертью квиты мы!
Смыть грим, схватить аванс – и смыться по делам,
И чтоб восстали все – увечные, убитые…
Уныло за окном угасли фонари,
Согнув полупоклон и шляпами галантные.
Короткий самый день.  Дожди. Вороний крик.
Тоска. Пятно окна. Да бабка бесталанная…