кризис жанра

глядя на свою несерьёзную жизнь,
не обращая внимания на пистолет.
я думал, что всех перепью,
но на вписке уснул самым первым
смерть вылетает из глаз,
как будто комета и заряжает вальтер
словно ты сын Люцифера,
и религия света от тебя далека
совершенно не чувствую боли,
но она никогда не заканчивается
в отличии от средств для существования
вещей и препаратов, которые радости теперь не дают
вследствие употреблённых веществ, что мешают уснуть
я писатель, давно уже умерший
среди боли от гелия или от непонятных идей,
что действительно не в себе и ни в чём, кроме
червей не были уверены, я веду следствие или протест
против фильма мечтатели, когда твои жабры сжимает
когда кризис жанра – твоё амплуа, нестрашно только вначале
напалмом балалайку вчера напополам поломал, талант свой
пролаял под куполами, что не приводят к раскаянию
я лежу под лампой накаливания
очень горько рыдая
закусывая лимоном коньяк
разгильдяй из гильдии неудачников
пьёт – значит любит
и был рождён, чтобы бухать
пускай тебя это погубит,
но только перестань заикаться
пытаясь самому себе доказать
то, что ты не банален и далеко не дурак
не привыкай к джедв или к вы соглашаетесь
под вуалью вуайера
как камбала, что печалью пропахла
стихи со вкусом анафемы
как арахис, что зубы сломал
на карте только лишь бары отмечены маркером
в Питере вполне комфортабельно
если ты не болван
поломаны шахматы
без мата нельзя
не убивай парикмахера
не пиши в состоянии слабости
при потере реальности
внезапно прекрасно, но тоска всегда персональна
я принял решение переехать на кладбище
перестав видеть грань между правильным и аморальным
в крематории слушал аматори, пока кровь из ушей не пошла
моё настроение когда-нибудь скажется,
когда внутри не окажется вообще ничего
врождённое отчуждение и вездесущее одиночество
не буду никем, кроме покойника
в гармонии только с самоиронией
сторонник снотворного
мой мозг бесполезен и недоиспользован
как торт, что на торренте,
но все с раздачи ушли
мне не хватает находчивости
и я мечтаю под ледокоином
поскорее под лёд провалиться