Уйдём в рассвет мы все когда-то.
Закат надеждой тешит нас!
Там враг с лицом родного брата
Утопит нас, как водолаз…
На дне поищем опыт страсти
И разгребём обломки лет.
Какой-то мусор – тоже счастье!
Когда вокруг иного нет.
Ещё доверчивы, как дети,
Ещё плюём через плечо…
А разум всем уже перечит
И грех в надежду облачён!
Судьба, как пьяница шальная,
Сведёт с героем, чтобы гнал.
Грусть в голове давно больная,
А речь не слыхивал вокзал.
Слова по адресу не ходят –
Там пустота и весь ответ.
Но уши их в мечту возводят,
Спасая просто чей-то бред.
Чего-то гордо ожидали,
А это был с похмелья сон.
Где нас печали обожали
С немым кино в протяжный стон.
…………………………………………………….
Вот так и пишется бодяга,
Как суповой набор из слов…
Поэт, как клоун-доходяга,
Хоть чем-то удивить готов.
Абракадабра
© Copyright: Владимир Холод, 2018
Свидетельство о публикации №118122302886
Свидетельство о публикации №118122302886
Рецензии
