На балконе

Если мне тяжело и тоскою  мне душу сожмёт,
выйду я на балкон: резвых ласточек носятся стаи,
пчёлы падают в банку, где золотом светится  мёд
и жужжат от испуга, но вылететь сил не хватает.

Так и мне не хватает той пушкинской лёгкости в стих,
той силищи его, что влечёт нас к рифмёшкам, как сводня;
я вчера развлекал двух приезжих симпотных чувих,
да, видать, перебрал, потому и тоскливо сегодня.

Гляну вправо:  Ай-Петри видна над горой Могаби,
воробьи под балконом затеяли шумную свару,
с летним днём разыграю я, видно, нехитрый гамбит,
принеся ему в жертву  прогулку с утра по бульвару.

Нагуляюсь ещё!  Лето в Ялте не знает конца!
Взглядом  дворик с балкона  влюблено и нежно окину:
баба Маня на лавке сидит целый день у крыльца
и подружкам моим что-то шепчет ехидное  в спину.

За аллеей, за сквером ворчит незлобиво прибой,
рядом с банкою  мёда  слегка перезревшая груша,
обнажённых девиц предлагает шикарный «Плейбой»
и бокал «Каберне» расслабляет зажатую душу.

Что ещё тебе надо? Чего не хватает, балбес?
Ну, какое такое себе напридумал ты горе?
В этом городе столько высоких и чистых небес!
В этом городе столько бескрайнего синего моря!

По бульвару гуляют счастливые люди вполне,
я тоску забываю, я полон и силы, и планов…
За аллеей, за сквером по летней весёлой волне
яхта славно летит, чуть касаясь верхушек платанов…