Смотрел поэт на снег, своим пытливым взглядом...

Смотрел поэт на снег,своим пытливым взглядом.
Спешила мысль наружу,на снег строкою лечь.
Ледовою строкой,не пьяным виноградом.
Как не могли когда-то они любовь сберечь.

   Того что было им,так дорого весною,
   Когда опять один,он снова уезжал.
   И пах тогда вокзал,проклятою бедою,
   Он ясно понимал,что счастье потерял.

Прокурено купе,соседи в доску пьяны,
Какой-то балагур,бормочет анекдот.
Забористый такой,рассказчик окаянный,
Ему болтая сказки,заглядывает в рот.

   Ему ж не до него,в душе чудит разлука,
   Сжимая его сердце,заснеженным комком.
   О если б кто-то знал,какая это мука,
   Когда по сердцу ходят,поганым каблуком.

И первая строка,легла неровной строчкой,
То был лишь эпизод,любви его большой.
Не баловала жизнь,его в любви отсрочкой,
Он будто бы с похмелия,тряс бедной головой.

   А нервная рука,писала и писала,
   Сюжет был непонятен,ни ей и не ему.
   Наверное она,всеж где-то опоздала,
   Пытаясь обмануть,проказницу судьбу.

И на снегу роман,рождался интересный,
Мелькали села,люди,мелькали города.
Прекрасный был сюжет,издатель неизвестный,
Судьбы их электричка,бежала в никуда.

   Но вдруг завыла вьюга,играя с диким ветром,
   Стирая строки напрочь,истории любви.
   Сугробом завалив,убив любовь с рассветом,
   А утром труп поэта,заснеженным нашли.

Так кончился роман,а был ли он,кто знает?
Засыпан снегом текст,вокруг белым бело.
Легенда лишь о них,теперь везде витает,
Кто знает,может быть,им все же повезло?

   И был ли тот поэт,мож выдумка не боле,
   Теперь лишь знает ветер,да вьюга что мела.
   И можно вновь писать,готово снова поле,
   Как чистая бумага,как к свадьбе простыня.