За то, поэт, тебя люблю...

Писать не брошу - никогда,
Не зная, сколько мне осталось.
В том та, – моя – всё маята,
Ты отодвинься, моя старость!

Зачем же веку пустота?
Ему так дорог голос – речью!
И не всегда та речь пуста
В дороге, битою картечью.

Мне дорог пламенный поэт,
Минувших дней отзвук вчерашний...
Петляет чтением тот след,
Не заячий, а - настоящий!

С ним годы рядом я жила,
Волнения свои делила,
Как чувственно его душа
Миру мгновения дарила!

Готова я своё плечо
Строке его дружбой подставить!
Он – горд? – То очень хорошо!
Силён? – И с тем спешу поздравить.

Рецензией его письмо
Из светлого пути намёком?
Любое, что ко мне пришло,  –
В том «Ванька Жуков» ненароком!

Почти то точно: «Я адресат»,
Но адресантом себя вижу.
От Чехова письма "грустят"...
Пусть марка новая – Парижу!

Глобализация? – Она
Умна манерой пониманья,
«Стих – почта» в душу мне вошла,
Мне став новым осознанием.

В ней связью многих, многих лет
Язык поэзии – святыня!
И, знаешь, замечательный поэт,
В нём не соборность кривых линий...

За то, поэт, тебя люблю,
Что не даёшь жизни прерваться!
Я мир стихов твоих люблю,
Спешу я временем признаться.

Пиши из дальних уголков
России, братского союза...
У мира разных языков
Найдёт приют, почёт весь, муза.

***

Спеши, пиши, век не допет,
Он – большинством своим в расцвете!
Да здравствует души поэт,
Он здесь, со мной, он - в мирном лете!

22.12.18г г, Н.М. Сегеда