Разбросаны листы, в стакане ручка с ядом...

Разбросаны листы,в стакане ручка с ядом,
Что будет отравлять ведя рассказ о них.
И лупят по душе,воспоминания градом,
Не зная что же будет,поэма,или стих.

   И мысль спешит наружу,ложась неровной строчкой,
   Пройдясь строкой своею как трактор по душе.
   Но не она не он,не слыли одиночкой,
   Зачем же тогда вешать,им на себя клише.

Что в жизни одиноки,и счастья не хватает,
Что их судьба разводит,как в море корабли.
Но только с каждым днем,надежда ее тает,
Худеют на стене,к зиме календари.

   И время не щадит,листки срывая грубо,
   Морщины на лице,становятся видней.
   Но как же им хотелось,чтобы случилось чудо,
   Желания с каждым днем,становятся скромней.

А ручка все бежит,неровной строчкой жизни,
Ведя рассказ о них,о их любви большой.
То поднимая вверх,в неведанные выси,
То отпуская вниз,пугая их бедой.

   Уж ни одна глава,написана судьбою,
   Как им жилось вдвоем,любя но только врозь.
   И горько на душе,да и болит порою,
   Как будто острой бритвой,ударили не вскользь.

Не ведают они,что жизнь напишет дальше,
О их любви большой,начавшийся давно.
Но оба знали точно,что было все без фальши,
Зачем же кто-то крутит,им старое кино.

   Зачем вместо чернил,набрали в ручку яда,
   Чтобы бы травить им жизнь,судьбе наперекор.
   Что не строка то боль,опущенного взгляда,
   Наверно это все же,огромный перебор.