В казематах холодных

В казематах холодных, на допросах чужих
Почему они, а не я, выходят наружу первыми?
Ведь историй то было на троих...
Ведь меня там не было.

Почему другие, гнилые, как и те, с кем я вошла в эти стены,
Орут и кидают бумагу в лицо?
Почему мне грозятся смешными сказками непременно?
Ведь я не была подлецом.

Почему мне в ладонь испускает последний выдох самый живой
Из тех, кто в этом подвале еще притворялся правдивым?
Почему не мои мертвецы по ночам у меня за спиной?
Я не подпишу ни листка! Отпустите, я выйду.

Почему они укоряют меня?
Не за то ли, что я не хочу стоять у чужого гроба?
За страх, иногда одолевающий по ночам?
За нежелание больше терпеть ни дня?
За то что устала следить за безумными в оба?
За то что сломалось внутри и началось с начала?

Почему они думают что имеют право меня судить?
Потому что историй хватит на всех?
Потому что в зазубринах лезвие, руки в крови, и скомканы дневники?
Потому что я все еще продолжаю любить и жить?
Потому что звучит мой смех?
Потому что лучшие рядом со мной на клетках доски?

Под ножом и под дулом, в слепых подворотнях многоэтажек,
Под страхом смерти, под гнетом быта, наедине на кухнях...
Почему они не остались верными? Не стали первыми даже?
Почему не они, а мы до сих пор не рухнули?

9 сентября 2017