коллекционер

как неприкаянный хожу по долам.
вокруг лишь камни, я уже покойник.
и если кто-то ещё жив, он помнит,
как исчезали этажи, наполненные
ярким светом,
как в сказках христианской секты.
в полураспаде вскрылось зеркало -
человек сам себе вивисектор.
лучшие смылись - правда,
выгорели, как петарды,
и я не молился богам, но
выживаю, как таракан, до
момента, когда придёт
смерть с терновым венцом плетённым.
ну а пока залезаю под дёрн:
да, я давно стал мародёром.
к черту брат за брата,
выжил - значит, я виноват и
пусть выгляжу аляповато:
мой лучший друг - респиратор.
внутренний голос орёт: - Забей!
их никто и не вспомнит теперь!
но собираю осколки тех дней
и тащу их, как муравей.
с рвением фетишиста
ползаю в чьих-то жизнях:
я знаю, с кем ты спала,
ты станешь моим экспонатом.

*а кем он был?*

фото померкло.
журналистом, бойцом или клерком?
простой мышью, львом или беркутом?
полигамным говном или верным?
мне, если честно, до лампочки
злобный ты был или лапочка,
goodboy или чёрствое сердце:
вы все - части моей коллекции.

ты не знаешь, насколько устал
тащить старый забитый рюкзак,
и за все свои ночи без сна
я прошу завтра утром не встать.