К чёрту

Солнце ясное перегорело. 
А ведь раньше стреляло из душных запалов Афгана. 
Ну и что теперь?

А когда я кричал, умолял, стоял на коленях,
Просил о помощи, разбивал о стены и затылок, и темя, 
Солнце спало, солнце работало,
Нахер каких-то поэтов, писак подзаборных!
К чёрту Шерлоков!
Сволочи, суки, предатель!
Я готов посылать всех и вся к вашей чёртовой матери.
Выворачивал душу, а солнце сгорело и всё равно.
И тебе было всё равно, даже если с ножом в мою голову.

Почему не сказала?
Я бы спасся, звонил по другим, когда петлю затягивал. 
И когда снова, снова кровавые сопли сглатывал.
Если надо, то солнце объявит о своём сожалении.
Нам надо быть людьми.
Значит я не такой. Не прощу.
Никогда.
Потому что не прошено.
Не особенный. Никакой. Чтобы сдох поскорей.
От себя уже тошно.

Ну а вам? Что вам нужно?
Ах да, ничего.
Музыканты пассивные.
Можно рядом стоять и вдыхать мою музыку?
Ну тогда не играйте, всех к чёрту, уже стемнело, сумерки.
Ваш закат, мой рассвет. А вы думали?
Ну и что за вопросы, почему да что как,
Будто так непонятно.
Вы пытаетесь сеять зерно на мои грядки. 
Не хотите - не трогайте.
К чёрту всех.
Встретимся в морге может быть.


21 декабря, 2018