Я не священник,не пророк,
Поскольку правды настоящей,
Ее нет вовсе,только срок,
Когда тебя положат в ящик.
Там настоящая ОНА,
Где крест чугунный,дым кадила.
У правды не бывает дна,
Кроме простой,сырой могилы.
И потому ли стоит врать,
Вся правда в двух коротких датах,
Судьбу нельзя переиграть,
Иисус хотел.Теперь распятый,
В церквях и,даже на груди,
А правды не было и НЕТУ,
НЕ ПЕЙ,МОЛИСЬ И НЕ СУДИ,
НЕ ПИСАЙ ВОЗЛЕ ТУАЛЕТА.
Я НЕ ЦЕРКОВНЫЙ ФАРИСЕЙ,
И,ПОТОМУ СКАЖУ ВАМ КРАТКО.
ЖИВУ БЕЗ ПРАВДЫ,КАК И ВСЕ,
И ОТ ТОГО НА СЕРДЦЕ ГАДКО.
И от того бывает гадко
© Copyright: Евгений Ткачев, 2018
Свидетельство о публикации №118122008936
Свидетельство о публикации №118122008936
Рецензии
