взапуски

Не с уличной сутолокой говоря,
а улицу пересекая,
споткнёшься и на острие декабря
ругнёшься - такая-сякая.
И мать её в душу, в гранитный бордюр,
в её бесконечные пробки.
В глаза расфуфыренных умниц и дур,
и в говор нахальный и робкий.

А к вечеру всё утихает и ты
идёшь без вины виноватый,
тебе улыбаются дети, менты
и дед с бородищей из ваты.
И даже собаки, и даже коты
не кажутся больше плохими.
И можно выхватывать из темноты
вокзала забытое имя -

Казанский? Савёловский? На Ярославль?
Уехать? Остаться? Напиться?
Кружи по столице вслепую и славь
козлиное это копытце.
Любви захотелось? Забудь, не дорос.
Ругаться? А надо ли это.
Остаться ребёнком - насущный вопрос
прозаика или поэта.

Мальчишество - непредумышленный жест
на пересечении улиц.
Из торжищ мы не сотворяли торжеств -
уехали, снова вернулись.
Чтоб здесь, у вокзала сгорать от тоски,
для матери пасынки или?
Как взапуски, так, чтобы сердце в куски,
туда, где нас прежде любили.