Они

Они…
Сплетенные из трупов бездарных гениев прошлого,
Из их извилин и нервных окончаний
Бредут, как зомби, повторяя в точности
Их мысли, желания, стремления, печали.

Миллионы доппельгангеров, отраженных друг в друге,
Перечитали персоналистов, и каждый мнит себя Фалесом
Или Платоном, но их вершина Дугин,
Бородатый, циничный, вторичный повеса.

Их границы – чистая вера. Истины в мире мало.
Копии копий во всех вселенных презирают оригиналы.
Они поклоняются мертвым, потому что сами не живы.
Они требуют от нас правды, пусть её и не заслужили.

Битва с трупной пустотой есть распутывание нервных нитей
Чтобы марионеток освободить от ручищ негорящих, великих,
Чтобы мертвых сделать живыми без Некрономикона и Бога
И чтобы любой живой фанатиком не был оболган.

Они…
Сторонники вечной войны за мир, где кумиры их правят.
Только кумиры давно мертвы, и им дела нет до славы.
И, может, тогда, когда мы расплетем мертвую плоть идей,
То из тюрьмы чужих мыслей вернем живых, настоящих людей.