В углу под потолком
Куда никто из нас залезть не мог,
Цветочками бумажными унизанный,
Жил Бог.
Бабуля с ним всегда шепталась ласково,
А он молчал в ответ, смотрел в глаза.
Текла, казалось, по дощечке лаковой
Слеза.
А мы, притихшие, смотрели издали
(Мешать сейчас, поди, нехорошо!)
И вместе с ней просили Бога истово,
Чтоб дед скорей с войны домой пришёл...
Свидетельство о публикации №118122004807
Вот эта деталь очень дорогого стоит – «цветочками бумажными унизанный», потому что это – правда!
Я вспомнила двоюродных сестёр своего дедушки по материнской линии, которые приезжали к нам с пасхальным визитом каждый год и привозили домашние крашенные луком яйца, очень тёмные, как мне казалось тогда, пасху и куличик, который был украшен вот как раз цветочками из синей спичечной бумаги...
Спасибо Вам за эти воспоминания мои!))
А то, что это ожидание с войны продолжается до сих пор (мы ждём павших и пропавших без вести в своих стихах – разве нет?), так это так и есть! Вот и дети не в стороне от этого. А как же? Ведь речь идёт о бабушке и дедушке...
Ольга Флярковская 07.06.2019 22:05 Заявить о нарушении
Любовь Сердечная 08.06.2019 07:03 Заявить о нарушении