О поэтах

Какая смелость себя назвать
Поэтом. Пафос. Такой дешевый.
Твоя история не нова,
А путь такой, что любой прошёл бы.

Наш мир жесток. Или справедлив?
Когда так жёстко пакуешь сердце
В размер и рифму, вина налив.
А кто-то скажет: «живи по средствам,

Иди работай, рожай детей,
Соседей слушай полночный топот.
Мир жил века без твоих идей,
Поверь, у нас есть богатый опыт,

Все предсказуемо, 20 лет,
Возможно 40, и больше вряд ли
Тебе осталось. И пистолет
На всякий случай лежит здесь рядом.»

Нет попаданий, но есть прицел.
Наборы слов как курок отпустим.
А что случилось - оно и цель,
Что есть искусственного в искусстве?

Мечтаю: в мир мой огонь проник,
На входе больно, на выход - чудо,
А я наверно проводник
Чего-то ценного через чувства.

Мечтаю. Снова нелепо вру
Себе, тебе и другим, а впрочем
Бог мне возможно создал игру,
Где приз уложится в пару строчек.

Конечно, это про то, что плох
Сапожник, мнивший себя поэтом.
Но если где-то в душе тепло,
Возможно, ты хоть чуть-чуть про это.

Учить нет права и поучать.
Ни у кого. Мы всего лишь гости.
Крупинка, мелочь, чего-то часть.
Так что с того,
Что мы бросим кости?