У постели, перед сном,
лист бумаги под рукой,
Стакан чая, сигареты,
книги том лежит, другой…
Мысли верткие налимом
копошатся в донном иле.
Пусть себе, они холодны;
мысли-угри бы явились
Током душу мне обжечь,
вот тогда бумага в деле,
Дремота слетает с глаз –
и стихи струёй запели,
Бьются слепо, ищут слово
тему обозначить,
Потекут легко, споткнутся,
угодят в глубокий омут,
И … рука зависнет с ручкой,
вдохновенная трудиться.
Слова катятся горохом:
пошлы, мертвы, не лиричны
Без души, без чувств горячих
зазывать их неприлично.
Ставлю точку, многоточье –
утро тьмы ночной мудрее,
Пусть всю ночь томится каша,
сну отдамся поскорее,
А проснусь, добавлю масло,
молока плесну в горячее,
Встрепенутся мысли-токи,
заурчат: смеются, плачут…
20.12.18.
Рожденье
© Copyright: Римид Нигачрок, 2018
Свидетельство о публикации №118122001783
Свидетельство о публикации №118122001783
Рецензии