Мимо денег, войны, религии,
Извиваясь, тропа замшелая,
Убегает, словно правда,
В мрак грядущих дней.
На опушке гулял с Есениным,
А с Высоцким бродил по просеке,
Млечный путь ловя линейкой
Медных проводов.
То дурманили пляски таволги,
То крапивным трезвило воздухом,
Заводило огоньками
В призрачную топь.
Над березовым междуцарствием
Ветер пел о безумствах юности,
А в безвременьи еловом
Он едва шептал.
Выводили просветы лживые
К буреломам и старым вырубкам,
Где черемуха с рябиной
Захватили власть.
Наслаждался немой безлюдностью,
Тихо вторил полночным тенорам,
Рисовал из шрамов детства
Дивные края.
Внешний мир распахнется радостно,
Но опять засосет бессмысленным
Суетливым жадным бегом
В мир небытия.
Лес
© Copyright: Вася Форестер, 2018
Свидетельство о публикации №118121909494
Свидетельство о публикации №118121909494
Рецензии