говорят, мы одни

говорят, мы одни.

только слепой скажет, что это ложь. когда не уснёшь, выйди наружу, там, на остывшей улице, у одиноких в домах огни,
они берегут их, как себя никогда не научатся.

что ещё говорят?

у каждого своё прошлое. боль от него сменяют мурашки по коже,
но оно никогда не зря.

зима убаюкает нашу осень и наше с тобой дыхание. несмотря на то, что все позади, ты по привычке выйдешь на крышу в восемь, и, если накроют воспоминания, ты обязательно позови; кричи, ругай и меня, и себя, и весь этот чертов мир, пожалуйста, не забудь; я слышала, мы одни, но, когда твоё имя шёпотом говорят,

в этом сладком одиночестве хочется утонуть.

давай на секунду закроем глаза, представим лучшее, как будто вся жизнь - сцена, где мы - ведущие, как будто вновь тот азарт, что бывает в юности,

как будто мы перепутали города по глупости.

мы никогда больше не услышим звук приезжающей скорой, врачей, выводящих либо тебя, либо меня из комы. окажемся на мгновение Каем и Гердой из детской книги, я буду искать тебя с нервным шёпот, переходящим в крики.
и путешествуя, мы с тобой однажды совсем заблудимся, в чьих-то мечтах о красивой любви может когда-то сбудемся; прикосновения, шаг за шагом узнаем друг друга полностью,

я стану падающим человеком, ты для меня - пропастью.

давай всегда будем улыбаться, даже когда не рядом, в июле объявим, что Новый год, пойдём покупать гирлянды, сделаем глупые фотографии, развесим их в каждой комнате, проведём всю ночь друг у друга на телефонном проводе.

говорят, мы одни,
и, кажется, это верно; только слепой скажет, что это очередная ложь; если город - всего навсего большая цистерна, если однажды ты не уснёшь, вспоминая о чем-то важном,

выйди наружу,
в домах сгорают огни.

говорят, мы одни.

но с тобой одиночество мне не страшно.