Чокнутый поэт

Однажды ты, шутя, сказала,
Что и писатель и поэт,
И всякий творчеством болея,
Больной на разум человек.
Я посмеялся как над шуткой
Но стал не вольно наблюдать
За каждым маленьким поступком
Который мог я совершать
И вот когда кончались сутки
Когда ложился город спать
Достал я чистый лист бумаги
И лихо принялся писать
Немудрено ложились строки
Стихов размерность соблюдал
И вот когда уже закончил
В поту холодном прочитал
Ни одного кривого слова
Не свойственно такое мне
О чем писал, уже не помню,
А получилось о тебе.
Твои глаза, твоя улыбка
И формы носа и бровей
И волосы, спадая гибко
Касались бархатных плечей
Прекрасный нежный подбородок
И шеи чёткий силуэт
Ну разве ж я не сумасшедший?
Ведь получился твой портрет
Шагами комнату измеря
Затылок в гневе почесал
И сел за новую идею
Другие строки написал
Опять читаю, что такое?
Аж побелел, коснулся лба
Температуры вроде нету
А написалась ерунда
Всё те же линии улыбки
Все те же описал черты
Выходит сильно дух безумства
Моей коснулся головы
Одно я понял безусловно
Тебя милее сердцу нет
Пишу любовное посланье
И подпись «чокнутый поэт»!