Письмо на Кудыкины горы

Привет, братва, ну как вам там живётся, в плену фантазий обустроить край?
А здесь зима, и жить совсем не хоца, снега и стужа, да вороний грай.
За хатой речка, в ней резвится выдра, пришли бобры, чего-то мастерят.
На Новый год есть пол-бутылка сидра, под бич-пакеты пьётся всё подряд.

Сосед Васёк, тот гонит из картохи, крепка саббака, аж синеет нос.
На Первомай вкушали, чуть не сдохли, а Ваське чо, какой с придурка спрос?
По-над рекой опять метель буянит, огрёб дорожки, а она назло!
Швыряет снег в расхристанном камланье, и мой «Порше» узбекский занесло.

В избе дубак, котёл ещё не топлен, декабрь, дрова – так кажный божий день.
Ну и плевать, чай не застынут сопли, анабиоз, и мне поди-ко лень.
Уйду в тайгу, и к чёрту ваши бредни, за труд, за мир, за братство всех лядей.
Там росомаху  справлю до обедни, а может сам загину от когтей.

А после баня, жаркая, как Милка, что за пол-литру стелет всем подряд.
Потрусь щетиной об её развилку, втряхну винца под мерзкий самосад.
И будет ночь мохнатым серым волком, ломиться в окна стылые мои.
А я усну до мая, ненадолго, и пусть мне снится лярва с рыжей чёлкой,
И соловьи, братва, и соловьи...