вальс

Прохожий, будто лев у берега Невы -
обветрены черты подобием гранита.
Ну кто его поймёт, ну кто же, как не вы,
царица чьих-то грёз, вы тем и знамениты,
что можете понять любого и всегда,
чужая всем и вся, вы ветрены, игривы.
Прохожий смотрит вниз, где чёрная вода
несёт в себе его распатланную гриву.
Вы - спутница его мучительных ночей,
залётная душа на этих скользких плитах.
Он ждёт вас каждый день, забытый и ничей,
не зверь, не человек - гранитная элита
из питерских дворов скучает на мосту,
шагов речитатив узнав за полквартала,
он думает о вас, воображая ту,
что в питерской ночи его искать не стала.
Его пальто вразлёт, в снежинках и во льду,
на каменном лице застывшая гримаса.
Он словно говорит - я с места не сойду,
а вы ему в ответ - сойдёшь и не ломайся.
Не камень, бог с тобой, когда-нибудь сойдёшь,
мосты разведены, и я гулять устала.
Тебе-то всё равно, и холод, снег и дождь
до сердца не дойдут сквозь камень пьедестала.
Но что вам до него, привычней слушать вальс,
летящий над Невой сквозь город на болоте.
И в питерской ночи он думает о вас,
горячей и живой, из вожделенной плоти.