Это сон, это сон!

Не глотается пыль, если не по дороге идёшь,
А лежишь на больничной стерилизованной койке!
Я прощаю ей эту вполне объяснимую ложь,
Отдавая долги и проценты за жизнь-неустойку.

Это было давно…кто-то рядом хрипел и глотал
Тусклый воздух гортанью, пережёванной туберкулёзом,
Бывший зек чифирём успокаивал свой маргинал
Сквозь щербатые зубы весьма утешительной дозой.

Это сон, это сон!.. Я был самым счастливым из тех,
На кого находили лекарства заветные граммы,
А других ублажали завязками белых кальсон,
Отделяя от рёбер остывшие за ночь пижамы.

Ну, да хрен с ним, друзья! Те полвека уже далеко,
Их считать, что мозги купоросить забытою синькой,
Потому от него я отрёкся приличным плевком
И растёр на прощанье просушенным в меру ботинком.

Вновь глотается пыль, я нормальной дорогой иду,
Двадцать лет той болячки меня измотали не в шутку,
Но зато я познал, что такое горенье в аду,
И ценю вровень с жизнью рождённые мной прибаутки.
«»»»»»»»»»»»»»»»»