900 ДНЕЙ

 
Идут, оскаленные как смерть,
Девятьсот дней. Ночей девятьсот.
Стужа. Из мёртвых сложили дзот.
Не прошибёт пулемётная плеть.

Шестнадцать на метре – дань «Пятачку»,
Лопатой в землю, - а там рука,
Копаешь рядом – торчит башка.
А сверху кроет. Но я смогу!

«ТТ» как гиря. Не чую рук.
Куски понтона. На берег, вброд!
Нева. Размолотый, красный лёд.
Осколками вспоротый политрук.

Ползут, одинаковые, как труп,
Обтянутый кожей набор костей,
Блокадные девять сотен дней,
Капканом зубы из чёрных губ.

Сковал железно мороз - кащей,
Хлебные корочки на столе,
Мёртвые, в ледяном хрустале,
Серые крупки замёрзших вшей.

Убитый дом непривычно тих,
Две статуи, в серебре седин.
Пришёл на побывку солдатик-сын,
А вышло – на похороны своих.

Из тощей вороны бульончик – пир…
Из грязи бадаевской - серый чай,
Обстрелы днями, а по ночам,
Зенитно-прожекторный, адский тир.

Истерика тысяч свистящих бомб,
Разрывов клубящиеся кусты,
На небе - кладбищенские кресты.
Летать научились и сеют гром…

Стоим, несгибаемые как штык!
Упрямо харкая… - Не возьмёшь!
Не будет на Невском, довольный бош,
Гулять свою фрау, под дойч-мюзик.

По радио, с хрипом, звучит сонет,
«Полуторки» с хлебом берут разбег.
Есть белые ночи, и белый снег,
Но белого флага не будет, нет!

17. 12. 2018г.
Пятаченко Александр.