Конец игры

В Восемнадцатый Советский переулок,
Выйдешь ночью, оторвавшись от экрана,
В урну выбросишь дожеванный окурок,
И потопаешь к ближайшему ларьку.
Не охотник до полуночных прогулок,
Если только, не от кухни до дивана,
Ты заметишь пару сгорбленных фигурок:
-Эй, земеля, не найдется огоньку?

Машинально вынимая зажигалку,
Освещая мужику лицо и руки,
Ты заметишь у него на каждом пальце,
Нарисованные кольца всех мастей.
У приятеля в руках - большую палку,
И китайско-адидасовые брюки,
Как на жившем у соседки постояльце,
И герое криминальных новостей.

Это дома, на компьютере включенном,
У тебя стоит на паузе войнушка,
И в запасе есть еще десяток жизней,
Да оружия приличный арсенал.
В переулке очень слабо освещенном,
Упадет твоя упитанная тушка,
На дорогу кровь коричневая брызнет,
И артхаусный получится финал.
18.12 2023.

в начале 2019 года на этот стих получен отзыв:

И вот, спустя 5 лет, в виде отзыва на отзыв, пришло продолжение: