Это осень, улетели птицы,
За окном темнеет частокол.
Но сверкают брошенные спицы
И кувшин, посаженный на кол.
И цветы сияют, словно в сказке –
Знать округу дождик окропил.
Луч последний, огненной указкой,
Лес осенний вмиг озолотил.
Подберу я брошенные спицы,
Попрошу мне свитер довязать…
– Улетел журавль, лови синицу –
Говорила старенькая мать…
..................................................
Это осень. И бежит дорога
Мимо дома, леса и болот.
Не молюсь я и не верю в Бога,
Веря в бесконечный перелёт.
Это осень...
© Copyright: Владимир Сенин, 2018
Свидетельство о публикации №118121806003
Свидетельство о публикации №118121806003
Рецензии