Пророков нет - они мертвы,
И кинут гений в ров глубокий.
Не прыгнуть выше головы,
В карман не спрятать ум убогий.
Не нужно правды никому,
И идол пляшет по канату,
А красота здесь - ни к чему,
И правят миром психопаты.
Десятую забыли все
И в землю истину зарыли,
А тот, кто умер на кресте -
Те, кто не знают о посте -
Его в гробу заколотили.
Пророк один в лесу живет
Себя считает недотёпой.
А для людей он только тот,
Что пишет чушь и ждет потопа.
Пророк сбежал - порок в цене,
И пляшут на балах монахи,
Но слышен колокол во сне,
И ангел добрый сеет страхи.
Пророк
© Copyright: Ирина Бйорно, 2018
Свидетельство о публикации №118121709591
Свидетельство о публикации №118121709591
Рецензии