***
Среда. Рыдает тонко скрипка.
В гостиной люди высшей пробы
Ни в чем не чувствуют убытка.
Здесь все поклоны и улыбки
Взаимны и высоколобы.
Тут тарталетки все с икрою,
Тут разговоры – соус острый;
Здесь и полюбят, и поссорят,
И заклеймят, и душу вскроют,
Тем более когда ты просто
Прохожий, им неинтересный,
Что собирался в балаганчик,
Ну а попал в роман известный,
В его непогрешимый «кланчик»,
Где от сословных рамок тесно.
Не твоего под яркой люстрой
Там собирались люди круга.
Ты начитался, друг мой, Пруста.
Другие ждут друзья, подруги,
Ждет музыка тебя и чувства
Грубее, проще (что неплохо).
Но где же бродишь ты? Наверно,
Случайно ты ошибся дверью, –
Свернув совсем не в ту эпоху,
Попал ты в гости к Вердюренам.
Такого там, как ты, не ждали.
(Ну что за брюки! Что за свитер!)
Их затхлы старые скрижали.
Ты им своим напомнишь видом,
Что хуже нет парижской швали.
***
Среда. Рыдает тонко скрипка
© Copyright: Евгений Лукашенков, 2018
Свидетельство о публикации №118121706871
Свидетельство о публикации №118121706871
Рецензии