Той улочки...

Той улочки,
По которой Вы шли на Первомай,
Уж нет давно.
И тополь поднебесный
Срублен на растопку олигархом.
Лишь тень на полосах разбитого  асфальта
Витает неустанно с напоминанием о ней.
И листопада посеребрённого  нет давно,
След замели вихри снеговые.
И смёл каштан под корень,
Посаженный  когда-то  Вашею рукою
Вихрь грозовых дождей.
И к Пушкину тропа  прошла,не зарастая,
Через аллею классиков румынских,
Чтоб чувства добрые лирой пробуждать.

Той улочки,
На которой  сплетались наши руки
В  рукопожатии случайном,
Уж нет  давно.
И ветер перемен глобальных
Не пахнет персидскою сиренью .
Лишь в отдалении той улочки манящей ,
На аллее  классиков румынских
Где Пушкин, светоч дивный,
Ещё беседует на расстоянии с Овидием;
И где у липы, Лучафэра  поэзии  Еминеску,
Романтика последнего века золотого,
Как ни излить слезу по ностальгии
От встречи с Вами мимолётной в прошлом,
Очаг которой  ещё тлеет в сердце молодом. (17.012.018.  10.31).