Пришла пора, чтоб всё переиначить –
российский наш, всем непонятный, зуд:
я жгу стихи, как парусники жгут,
как дети жгут родительские дачи.
И не понять, конец или начало,
в окне рассвет, а, может быть, закат?
Когда плывёшь без компасов, без карт,
едино всё – пристать или отчалить.
Я жгу стихи, наверно, чтоб согреться,
разбавить светом гущу темноты –
уже давно она со мной «на ты».
Сырым стихам не просто разгореться.
Я на огонь смотрю, понять не в силах:
жар от бумаги или от стиха? –
Когда бы стих умел так полыхать,
шипя смолой из свежего распила.
…Нет, не стихи – безумным вешним палом
я выжиг напрочь всё, что отцвело.
Но почему так душу вдруг свело,
ведь, в том костре лишь прошлое пылало.
Я жгу стихи...
© Copyright: Олег Битцин, 2018
Свидетельство о публикации №118121705223
Свидетельство о публикации №118121705223
Рецензии