Деревня...

Деревня...

Россия, ты сошла с ума,
Отдав деревню на распятие!
Она тебя когда то родила,
Была твоею доброй матерью.

Тебя носила на руках,
Перед врагами защищала,
И презирая смерти страх,
Тебя в беде не оставляла...

Ты мать родную продала,
Каким то жалким иноверцам.
Молчат, не бьют колокола,
Как будто вырвали ей сердце...

И плачут лики на стенах,
Росой холодной сырых сводов,
И с ними плачут купола
В холодном мраке непогоды...

На чью ты милость отдалась,...
Отнюдь, совсем не православных,
Чужой ты вере поддалась,
По воле нехристей бездарных...

А им креститься, это так...
Чтоб показать народу милость....
Играет на крестах мастак,
Скрывая под личиной лживость...

Там, где в оконце льётся свет
Сквозь сетку тонкой паутины,
Там никого давно уж нет...
Ещё горит костёр рябины...

Быть может сбросит этот тлен
Народ, когда-нибудь очнётся,
Пока костёр не отгорел,
К рябине и к себе вернётся...

И зазвенят колокола,
Откроют снова двери храмы...
Деревня ждёт, пока жива,
Как ждёт родного сына мама...