Костляв, стоит монахом чёрным
Обглоданный ветрами лес.
И стал событием зачётным
Подарок стынущих небес -
Пушистый снег. Он меховые
Одежды дарит деревам,
Он прячет наши чуть живые,
Почти замёрзшие слова,
Их сторожить сугробы ставит,
Отрезав все пути назад.
Чтоб нам, когда весной растает,
Ещё нашлось бы, что сказать.
Наши слова
© Copyright: Андрей Беркут, 2018
Свидетельство о публикации №118121609663
Свидетельство о публикации №118121609663
Рецензии