От рака лёгкого я не умру,
А просто я не проснусь по утру,
Всего потому, что не захочу просыпаться.
Потерянный смысл и найденный смысл,
Всего лишь цепочка теории чисел,
Сломает мозги над ней седой математик.
Скрипит механизм, но крутит, как встарь,
Колеса цветные вечных Сансар,
Небесный механик следит за своим механизмом.
А я партизан с горстью песка,
Который сжимает худая рука,
Пытаюсь засыпать его в буксу с смазкой.
И тут повезет, или не повезет.
Замедлить немного размеренный ход,
И все для того, чтобы мне захотелось проснуться.
Поет "Крематорий" про дым из трубы,
Про мусорный ветер и тяжкие сны,
И с этой мелодией тьмы,
Сублимируют мысли.
От рака лёгкого я не умру,
А просто я не проснусь по утру,
Всего потому, что не захочу просыпаться.
16.12.2018
Сплин
© Copyright: Балагур, 2018
Свидетельство о публикации №118121607535
Свидетельство о публикации №118121607535
Рецензии