Стучат подковкой о стекло часы,
В ночи бесстрастно отмеряя шаг.
Царапнул душу льдинкой лунный маг,
Легли слезою капельки росы.
И множит Млечный Путь тоску-печаль:
Звезды далёкой свет уже незрим,
И жизнь - слепой, усталый пилигрим,
Накинув капюшон, уходит вдаль…
Дожди косые смоют пыль дорог,
Ручьи умчат следы в забвенье рек,
Упрямо стрелки замыкают век,
Давно ступила осень на порог,
За ней - зима.., моя ли в том вина.
Звучи, орган, играй хоралы, Бах.
Камин остыл, ни искорки впотьмах.
Как горек вкус прощального вина.
Стучат часы
© Copyright: Олег Горин-Багдадский, 2018
Свидетельство о публикации №118121605035
Свидетельство о публикации №118121605035
Рецензии
Олег! Замечательные стихи!
"Как горек вкус прощального вина."
Какая глубина и мудрость в этих строчках!!!.
Стихи прекрасны как поэзия сама, но грусть, печаль в них заключенна!...
Пусть меньше грусти встречается на жизненном пути, звучи орган, позвонче ты звучи!...
Благодарю душевно!
С восхищением,
Незабудка 25 31.05.2021 13:30 • Заявить о нарушении
"Как горек вкус прощального вина."
Какая глубина и мудрость в этих строчках!!!.
Стихи прекрасны как поэзия сама, но грусть, печаль в них заключенна!...
Пусть меньше грусти встречается на жизненном пути, звучи орган, позвонче ты звучи!...
Благодарю душевно!
С восхищением,
Незабудка 25 31.05.2021 13:30 • Заявить о нарушении
Спасибо, Надя, за высокую оценку. Мда-а, вкус прощального вина очень горек.
С дружеским теплом,
Олег Горин-Багдадский 31.05.2021 18:58 Заявить о нарушении
С дружеским теплом,
Олег Горин-Багдадский 31.05.2021 18:58 Заявить о нарушении
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.