В ране душевной насущная соль,
Щиплет неистово: жжение, боль.
Не соскрести, не промыть, обезболить,
Не понимаю в какой ныне роли.
Поле страны невозможно огромно,
Как обозначить себя? Только громом.
Я нападающий, был бы в запасе,
Тихо, безмолвно стоял на атасе.
Бью по воротам страны мяч духовный:
Мимо и мимо, тот миг стихотворный,
Даже в девятку, но ловит вратарь.
Кто же я, личность иль некая тварь?
О, этот матч! Невезучий, позорный.
Сколько на поле играл наш Задорнов!?
Не покорил он ворота страны.
Видно, вратарь там стоит сатаны.
***
Я нападающий
© Copyright: Юрий Деянов, 2018
Свидетельство о публикации №118121604753
Свидетельство о публикации №118121604753
Рецензии