Народ безмолвствует, в пророках олигархи

Растут, на почве наших бед, пророки
В отличии  от гениев  немых
От нищеты, без просвета   дороги
Но кто - то к  Свету водит вечно их.

Пишу  стихи, безграмотен, пред  роком
А грамотные теплятся в гнезде
И нет  цены моим антипорокам
Не  скажут, что порочен я, везде.

Чубайс сказал: народ наш  инфантилен
А я - фарцовщик, ныне на  коне
И,  гос. оклад мной  выбитый,  стабилен
И Путин  не  касается  ко мне.


Рецензии