Растут, на почве наших бед, пророки
В отличии от гениев немых
От нищеты, без просвета дороги
Но кто - то к Свету водит вечно их.
Пишу стихи, безграмотен, пред роком
А грамотные теплятся в гнезде
И нет цены моим антипорокам
Не скажут, что порочен я, везде.
Чубайс сказал: народ наш инфантилен
А я - фарцовщик, ныне на коне
И, гос. оклад мной выбитый, стабилен
И Путин не касается ко мне.
Народ безмолвствует, в пророках олигархи
© Copyright: Смиренный, 2018
Свидетельство о публикации №118121601493
Свидетельство о публикации №118121601493
Рецензии