В твоих глазах нет огня,
В них нет ничего святого.
Я так часто тебя прогоняла,
Но всегда принимала снова.
Ты коварен. Ты чёрен, как ночь,
И точно мне послан не Богом.
Мне бы бежать от тебя прочь,
Ведь известно что будет итогом.
Твои губы как соль,
Но манят этим горьким ядом.
Ты моя фееричная боль.
А если подумать, оно мне ль всё надо?
В спине моей нету пуль,
Я их сберегу на завтра.
Спущу с поводка акул,
Скормив им себя на завтрак.
Тлеет пепел от полевого цветка,
В твоих ледяных ладонях.
Забив револьвер, как смогла,
Я истратила последний порох.
Мы сгорим в голубом огне,
До самого ярого спада.
Ты моя фееричная боль,
А если подумать, оно мне ль всё надо?
А если подумать, оно мне ль всё надо?
© Copyright: Кострова Ирина, 2018
Свидетельство о публикации №118121600134
Свидетельство о публикации №118121600134
Рецензии