Погиб поэт

Погиб  поэт, невольник  чести,
Пал  оклеветанный  молвой.
Последний  раз  он  пил  по  двести.
В  стол  уперевшись  головой.

Вражины  стрелочку  забили,
И  в  ход  пустили  лжи  струю.
Однажды  мы  им  не  налили,
Стали  нести  про  нас  херню.

Мол, алкаши, мол, щекотрясы,
Мол, все  стихи  у  нас  говно.
Они  уж  точно  пидорасы,
Нож, сунув  другу  под  ребро.
               
Погиб  поэт, невольник  чести,
Пал  оклеветанный  толпой.
Не  выпить  с  ним  теперь  по  двести,
Не  поболтать  за  жизнь  с  тобой.

Погиб  поэт, судьбы  изгнанник,
Не  признан  был, и  позабыт.
Неугомонный  божий  странник,
Лежит  в  земле  под  тонной  плит.

Со  стаканом  стою  в  оградке,
Ты  был  мне  другом  все  года, 
Погиб  поэт, пишу  в  тетрадке,
А  по  щеке  бежит  слеза.

Мы  с  ним  столь  часто  выпивали,
И  мир  иным  казался  нам.
Про  все  на  свете  забывали,
В  стеклянной  таре  в  двести  грамм.

Сто  грамм  всегда  нам  было  мало,
По  двести  было  в  самый  раз.
И  вот  его, увы, не  стало,
С  ножом, будь  проклят, пидорас.

Вот  так, все  бренно  в  этом  мире,
И  некого  порой  винить.
Был  тот,  с  кем  можно  и  в  трактире,
Мир  весь  тот  бренный  разделить.

Погиб  поэт, невольник  чести,
Пал  оклеветанный  молвой.
Он  пил  со  мной  всегда  по  двести,
Никто  не  выпьет  уж  со  мной.

                Киселев А.А.
                13.12.2018г.