Понятны узоры небесных скрижалей,
И варится время, как сытный кулеш.
И, вечера кровь с черешневой плотью мешая,
Разгойдалось лето в безветрии меж.
Горюнятся хаты, по крышам мечты рассупоня -
Мечты потеряли вчерашний разбег.
Жеребьими взбрыками,сонною одышью поля
Здесь ладила Родина дедовский век.
Ржавеющий трактор всё ждёт по старинке,
Всех, помнящих радость и мирную сыть,
Дай голос ему - взмолился бы в раз о починке,
Да только вот некому ныне чинить.
И некому здесь пересилить ту бренность,
Где судьбы кладутся, как будто в пращу,
По балкам осев, сивочубая молится древность,
Вмещая года в коршунячий прищур.
Святых перепутий и снов средоточье,
Баштанная поросль, криничная глыбь!
Когда проиграешься, сроки земные просрочив,
В глазах встанут эти родные углы.
Сбереги моё слово. Пролог
© Copyright: Егор Гашков, 2018
Свидетельство о публикации №118121508803
Свидетельство о публикации №118121508803
Рецензии