Стерео

Разделите экран пополам
перед мысленным взором,
разделите себя, разложите,
приправьте слегка.
Вот болячки из детства,
вот грёзы с манящим узором,
вот всё то, что так дорого стоит,
вот пыль на висках.
Муть влюблённости, годы дороги,
предметы, субъекты,
горы ручек исписанных,
сонмы несказанных фраз.
Чей-то облик, истёртый до дыр,
и неузнанный некто,
слева миру распахнутый,
справа — замыленный глаз.
Чернота облаков,
чернота ваших мыслей и снега,
чернота ваших рук, ваших лёгких
и ваших потерь.
То немногое светлое,
найденное по приметам,
то, что сил придавало,
и то, что даёт их теперь.
Ваши боги и ваши молитвы
и ваши проклятья,
ваше скотство, — всё то,
чем ещё знаменит человек.
Ваша битая совесть,
всплывающая так некстати,
воспалённый рассудок
и странная вера в успех.
Ваша правда,
потребность во всём непременно быть правым
и повсюду неправду как порчу
сводить на корню.
Правды нет и не будет,
но поиски будут азартны, —
это я вам, мои разделённые,
говорю.