Я страж курганов бледно-серых,
Могильных плит слепой король,
Что вдохновлен не божьей верой,
Но дуба мертвого корой.
Здесь с каждым годом чаще дышит
Земля, забывшая покой -
Кричат на ней вороны, мыши,
И эхом раздается вой
Конвоев ангелов святых,
Ко смерти злом приговоренных,
Пером поэтов усмиренных,
Толпой безумной убиенных,
Залитых в пламенный гранит.
Туман над серой степью бродит,
На горизонт идет заря.
По плитам старый ворон бродит,
Таясь в тенях монастыря.
***
© Copyright: Роман Белохвост, 2018
Свидетельство о публикации №118121506931
Свидетельство о публикации №118121506931
Рецензии