День
Крошится на земь,
Будто бы звездные птицы
Падают в кафель,
Забыв
О
Воздушном полете.
Гроздья рябины
Сияют
В моём отражении -
Я снова не сплю,
И в груди только горькое жжение -
Тянет из сердца
Серебряный волос царицы
Моей деревянной,
Нелепой любовной страны.
Пусть в горло вопьются мне
Тонкие, белые спицы -
Пусть кончики их приласкает
Дубовый язык,
И кожа ожогом покроется,
Вязким, тернистым,
И черная петля
Задушит мой горестный рык.
Я не рассмотрел,
Как на небе сияет янтарное масло.
Я не был убит,
Когда выстрел пронзил мою маску.
Я не буду живым
никогда,
И года мои с моря оглянутся.
В этот день
Доблесть, совесть и верность обрядятся
В шелковый мрамор
И в черный, холщевый гранит.
Пусть всё напрасно,
И каменный свод - это лица
Бога любви -
Бессердечного,
Жадного,
Алого -
С черной рукой
И мечом белокурого принца
***
© Copyright: Роман Белохвост, 2018
Свидетельство о публикации №118121506859
Свидетельство о публикации №118121506859
Рецензии