О, что это в воздухе... тихое, нежное,
Едва уловимое, томно-безбрежное.
Хрустальное, лёгкое и невесомое...
Щемящее, сердцу до боли знакомое.
На что-то похожее, но позабытое...
Раздетое и первым снегом укрытое.
Красиво, как падает с дерева лист —
Последний, осенний... играл пианист.
Что исполнял виртуозно, не ведал,
Мелодией с небом вёл тайно беседу.
Добавились звуки... наверно, скрипач
Решил подыграть? Это ангельский плач
Пронзительной нотой раздался в тиши,
Став откровением ранимой души...
Ронял слёзы ангел в выпавший снег
И брёл наугад, как простой человек.
Но почему вдруг он стал не у дел,
Где оступился, куда не успел?
Ангел молчал, он ответа не знал.
Никто не поймёт: сам себя наказал.
Не смог уберечь от беды и спасти...
Шёл, повторяя сквозь слёзы: "Прости".
Простить — не проститься,
прощать — не прощаться.
Ангел вернётся, чтобы остаться...
Ангел
© Copyright: Невидимый Мир, 2018
Свидетельство о публикации №118121505101
Свидетельство о публикации №118121505101
Рецензии