Был серый день. Несчастные Амуры

Был  серый  день.  Несчастные   Амуры.


Обычный  зимний  день.  Торосы  разводим  с  уличною дамой  с   кулёмами…   
Со   мною  знакомец  старинный,  мой   даже,  где  то  в родстве.
Местный   разлив.  Квартира  в   полоску   с обоями…
За   поясом   ручка   рифлёная.  Сталь   холодит  на   клинке.



С  дальней   дороги  хочется   праздника   жизни  цыгану.  Чернявому   ворону…
Скачет  приметный,  безногий  черт   на   костыле.
Его   кураж  на   рубль  был  бы  смолоду…
Братва.    Навязала,   его   мне.



Поводырём,   приставленный   к   пирушке…
Взгляд   расчётлив  женщин  на   челе.
Вино,  диванчик  взбитые   подушки…
По  комнатам   разошлись  в  тишине.



Слышу,  как    пошел  на   приступ   цыган  тёртый…
И  я   свою   об  лапал.  Всё  при   мне.
Глянул  на   соски   её.  Не    мертвый…
Заиграть   пытаюсь  на   струне…




Щелчок  ключа  заслышал.  Оборот  сувалок.   Никель,  ступиц  звонких…
Их  всего то   четверо.  Не  в  счёт  те  бабы  две.
Двое  их   сморчков  поношенных  не   вёртких…
Кореша  на   понт  берут.  Перо  при   мне.





С  шалавами,  отребьем.  Не   много  тут   работы…
В  тихую,  крошить   привычно  мне.
Спокойного  меня  увидел.  Верзила   вышел.   Сбросил   обороты…
А  то  бы   в   жаркой   комнате  лежать  им   трое  суток   при   Луне.