Прости, за то,
что не могу простить,
проститься, отпустить,
и все это утрясти.
Я вероятней всего слаб,
примерно, как и ты,
внимание - стереотип,
но я мужчина.
По всем причинам эта ночь
сегодня станет из гулящих,
в проходах города без фонарей,
я снова в дверь прольюсь,
любимая, пьяный, что бы
попрощаться.
И как прежде удержусь.
Прости, за то,
что зол так часто,
изношен, самого тошнит,
но нет сил остепениться,
и привестись в нормальный вид.
По логике души я болен,
без ума чем излечиться,
чувства неостывшей боли,
не дает любить, а я проститься.
Может быть сам выход пистолет,
как шаг в тягучей партии,
всего, что стоит нажать мат,
и если все порывы сердца
прошлых, еще теплых лет,
я выброшу, сменив все фоны
на печали.
Я укрою за пиджак тебя,
и буду с этим умирать.
Я буду тихо умирать
© Copyright: Макс Какарюк, 2018
Свидетельство о публикации №118121503944
Свидетельство о публикации №118121503944
Рецензии